"Sentido! Não faz... sentido..."

De longe o som bem baixo, a música vindo de uma direção não identificada, dizia no refrão "It ain't me babe/ It ain't me you're looking for", seria essa mais uma daquelas ironias da vida? Ele sabia que sim, "coincidências não existem" ele pensava. No canto do quarto, um porta-retrato, velho, moldura demodê, como tudo que ele tinha, como tudo que ele fazia, ele era antiquado, não servia aos padrões, mas quem liga? Na sua pele tinha escrito permanentemente:

"E que fique muito mal explicado.

Não faço força para ser entendido.

Quem faz sentido é soldado..."